C’est ce vertige-là qui m’a saisi, un matin dans un train. Et dans ce vertige, une évidence s’est imposée :

L’humanité n’est pas une histoire. Elle est 80 milliards d’histoires individuelles.

J’ai découvert quelque chose que la lecture ne m’avait jamais complètement donné : écrire plonge encore plus profond. Ce n’est pas consommer un monde. C’est le construire, l’habiter, y passer ses matins.

Parce que c’est comme ça que ça se passe : je me lève avant que le monde se réveille. Je m’installe. Et pendant quelques heures, j’existe ailleurs.

Fini ! Le premier livre est terminé. Heureusement vous me direz, et vous avez raison ! Il s’est tout de même écoulé un peu plus de 4 ans depuis le premier article. A l’époque, dans ce premier article de blog j’ évoquais la genèse et le démarrage de l’écriture. J’annonçais avoir franchi l’écriture des 100

La bête continuait de chercher ses appuis mais, faute d’une assurance retrouvée, elle titubait de droite et de gauche entre les arbres et ces derniers se retrouvaient régulièrement à faire office de support. Quand elle s’en détachait pour reprendre sa progression chaotique, elle laissait un souvenir cuisant à l’écorce sans défense. En partie arrachée là